屋子里很暖和。壁炉里的火还在噼啪作响，圣诞树上的彩灯把客厅照得五颜六色。沙发上摊着几本相册，茶几上放着两杯已经凉掉的热可可。看得出来，这对老夫妻在平安夜的晚上正在翻看旧照片。莫甘娜的眼角扫过那些摊开的相册，看到了一张黑白老照片——照片上是一个抱着婴儿的女人，那个婴儿有着和她一模一样的紫色眼睛。

    

    她的脚步顿了一下。

    

    克里斯跟在后面走了进来，顺手关上了门，将冬夜的寒风挡在门外。他没有说话，只是安静地站在玄关处，把空间留给这一家人。

    

    老人把莫甘娜牵到沙发上坐下，然后蹲在她面前，摘下老花镜，用那双布满皱纹但依然明亮的紫色眼睛认真地打量着她。他看了很久，久到莫甘娜有些不自在地垂下眼帘。然后他伸出手，像抚摸一件易碎的瓷器一样，轻轻地碰了碰她的头发。

    

    “你长得和你妈妈年轻的时候一模一样。”他微笑着说，眼泪顺着皱纹的沟壑无声地流下来。“我是你爸爸，我叫奥古斯特。那是你妈妈，安娜。我们等了你很多很多年。”

    

    安娜走过来，在莫甘娜身边坐下。她已经泣不成声，只能用手一遍遍地抚摸着女儿的后背，像在确认她是真实的，不是一场平安夜的美梦。她的手很粗糙，是常年在厨房和花园里劳作留下的痕迹，但莫甘娜觉得那双手的温度比任何魔法都要温暖。

    

    “对不起……”安娜哽咽着说，声音断断续续，“我们以为你死了……他们说你被火烧死了……我们找了你那么久……”

    

    莫甘娜坐在沙发上，被两个老人夹在中间，浑身僵硬得像一块石头。二十多年。她自打懂事以来几乎都在女巫组织的领地度过，杀过人，施过禁咒，经历过无数次生死一线的战斗。她可以在面对任何敌人时保持冷静和冷酷，但此刻她却手足无措，不知道该把手放在哪里，不知道该说什么，甚至不知道该不该哭。

    

    她的眼泪已经流下来了，但她自己完全没有意识到。

    

    克里斯靠在玄关的墙上，双手抱胸，安静地看着这一幕。他想起瑞兹曾经说过的一句话：“魔法能做的事情很多，但有时候，不需要魔法，人也能做到魔法做不到的事。”

    

    就在这个时候，门口又响起了脚步声。门没有锁，来人直接推门走了进来。

    

    克里斯转头看去。凯尔站在门口，手里拎着几个礼品袋。她穿着一件白色的高领毛衣和深蓝色牛仔裤，金色长发扎成一个利落的马尾，背上背着她那把从不离身的吉他盒。看到靠在玄关墙边的克里斯时，她的脚步顿了一下。

    

    “你也在。”凯尔说。这不是疑问句，是陈述句。

    

    “平安夜嘛。”克里斯耸了耸肩。

    

    凯尔没有接话。她的目光越过他，落在了客厅沙发上。她看到了那个紫色长发的女人，正被她的父母夹在中间，手足无措地流着眼泪。

    

    礼品袋从凯尔手里滑落，砸在地板上发出一声闷响。

    

    “……莫甘娜。”凯尔开口了。和上次在克里斯别墅里那种第一次见面时生疏的语气不同，这一次她的声音里多了一些别的东西——一种不确定的、脆弱的、连她自己都觉得陌生的情绪。

    

    莫甘娜从沙发上站起来，转身看向门口的金发女人。

    

    她们一个紫发如焰，一个金发如霜。一个穿着晚礼服和酒店浴袍，一个穿着高领毛衣背着吉他。她们已经见过一次了，已经通过几次电话了，但此刻的对视和之前的任何一次都不一样。因为这一次不是安排在办公室里的会面，不是在电话两端礼貌而疏远的寒暄。这一次，是在她们出生的家庭里，在她们父母的面前，在平安夜即将过去圣诞节即将到来的时刻。

    

    “姐。”莫甘娜说。上次见面之后，她已经学会把“姐姐”简化成“姐”了。虽然发音还是有些生涩，但比第一次好多了。

    

    凯尔没有动。她的眼眶红了，但她没有哭——她是凯尔，她从来不哭。至少在舞台上从来不哭，在接受采访时从来不哭，在任何公开场合从来不哭。但此刻，在这栋被圣诞彩灯照亮的维多利亚老房子里，她的眼角终于泛起了一层薄薄的水光。

    

    她快步走过去，走到莫甘娜面前，抬起手。手掌轻轻地抚摸在莫甘娜的头发上。

    

    凯尔声音微微发颤，说道“我有好多话没来得及说。”

    

    “我现在在这儿。”莫甘娜说。

    

    凯尔嘴角抽搐了一下，最终放弃了表情管理，把莫甘娜一把拉进怀里。这个拥抱比上次见面时的告别拥抱用力得多，用力到莫甘娜能感觉到姐姐的心跳声——那个心跳声很快，和舞台上那个永远冷静的凯尔判若两人。

    

    “你知道我找了多久吗。”凯尔的声音闷在莫甘娜的肩膀上，低沉而沙哑，“自从你走丢之后，我每天晚上都哭。我告诉自己，我还有一个妹妹，她在某个地方活着，我一定要找到她。后来我不哭了，但我还是告诉自己，她在某个地方活着。”

    

    她松开莫甘娜，双手依然抓着她肩膀，蓝色的眼睛直直地盯着紫色的眼睛。那张在舞台上永远自信凌厉的脸庞此刻全是不加掩饰的脆弱。

    

    “谢谢你活着。”凯尔说。

    

    莫甘娜愣了一下，然后嘴角微微翘起，伸手擦了擦凯尔眼角那层一直没有落下来的泪水。“吉他弹得好不一定话也说得好，”她说，“什么叫‘谢谢你活着’。”

    

    “闭嘴。”凯尔没好气地说，但她的嘴角也在往上翘。

    

    两个老人也站了起来。安娜靠在奥古斯特的肩膀上，看着两个女儿斗嘴的样子，又哭又笑。她等这个画面等了太久，久到她已经不敢再等了。但此刻，它就发生在她眼前，在她熟悉的客厅里，在她亲手布置的圣诞树旁边。

    

    一家四口，就这样在平安夜的客厅里抱在一起。壁炉里的火噼啪作响，圣诞树上的彩灯闪烁着温暖的光芒，茶几上的两杯热可可已经完全凉掉了，但没有人在意这些。

    

    克里斯依然靠在玄关的墙上，双手抱胸，嘴角浮起一个发自内心的弧度。

    

    他在这个世界没有家人。

    

    穿越之的世界，他是独生子，那个世界的父母不知道怎么样了，身体是否还康健，希望他们不要因为我的离开太过伤心。

    

    “爸妈，儿子不孝，不能给你们尽孝了。”克里斯想起了前世的父母，眼睛上起了一层水雾，他在横店跑了好几年的龙套，一直想着出人头地再回去。

    

    凯尔最先从这个漫长的拥抱中抬起头来。她擦了擦眼角，转过身，看向还靠在玄关墙边的克里斯。她的表情又恢复了那个舞台上冷峻利落的凯尔，但那双蓝色的眼睛里，多了一丝之前从未有过的柔和。

    

    “你。”她说，语气算不上友善，但也不再是之前那种纯粹的客套，“你还站在那里干什么？过来坐。”

    

    克里斯愣了一下。

    

    安娜也从哭泣中抬起头来，擦了擦眼泪，朝克里斯露出了一个满是感激的笑容。“你就是克里斯先生吧？凯尔在电话里提到过你。快进来坐，我去给你倒杯热可可。”

    

    “提到过我？”克里斯挑了挑眉，看向莫凯尔。凯尔迅速别过脸，假装在研究圣诞树上的彩灯排列顺序。

    

    奥古斯特用那双和凯尔一模一样的锐利蓝眼睛盯着他，语气不容置疑：“平安夜不赶客。坐下。”

    

    克里斯张了张嘴，最终把客套话咽了回去。他脱了鞋走进客厅，在沙发最边上的位置坐下。安娜很快就端来了一杯冒着热气的热可可，还往里加了两颗。他捧着那杯热可可，被一个老太太的热情搞得有些不知所措。

    

    莫甘娜坐在沙发另一端，看着克里斯捧着热可可手足无措的样子，这还是那个玩世不恭的男人吗？想到这里她嘴角忍不住翘了起来。

    

    凯尔顺着莫甘娜的目光看了一眼克里斯，又看了一眼妹妹嘴角那抹若有若无的笑意，若有所思地挑了挑眉。但她什么也没说，只是从茶几

    

    “巧克力的，”凯尔说，“上次你说不喜欢吃太甜的，我专门找了一家低糖的店。”

    

    莫甘娜接过曲奇，咬了一口。甜度确实比上次在办公室吃的那批低了很多。她点了点头。“好吃。”

    

    凯尔的嘴角弯了一下，几乎看不出弧度，但那双眼睛出卖了她。

    

    安娜开始絮絮叨叨地问莫甘娜这些年过得怎么样。凯尔问过类似的问题，莫甘娜当时的回答只有“还行”和“没什么好说的”。但这一次，在这个被圣诞彩灯和壁炉火光包围的客厅里，在母亲温暖的手掌和父亲关切的目光中，莫甘娜开始慢慢说了。

    

    她说得不多，但比上次多了很多。她说起魔女组织基地里的样子——那座永远照不到阳光的古堡，那些永远燃烧着的紫色火把，那些永远练不完的魔法课程。她没提那些血腥的部分，只说了一些日常的细节：基地的食堂从来不供应甜食，因为辛德拉说甜食会腐蚀战士的意志；宿舍的窗户永远封着厚重的窗帘，因为任务需要夜间行动，所有人必须习惯黑暗；魔女们没有假期，没有圣诞节，唯一的休息日是每年夏至那一天，辛德拉会允许她们喝酒。

    

    安娜听着听着又开始流泪。奥古斯特握着妻子的手，眼神里有一种隐忍的心疼。凯尔把吉他盒放在沙发旁边，双手交叉抱在胸前，安静地听着。她的表情平静，但克里斯注意到她的指关节因为用力而微微泛白。

    

    莫甘娜讲完之后，客厅安静了几秒钟。然后奥古斯特开口了。“你妈妈每年圣诞节都会多摆一副餐具，”他说，声音低沉而平稳，“一开始邻居觉得她疯了，后来不说了。有一个空位，永远是留给你的。”

    

    莫甘娜低下头，紫色的长发遮住了她的表情。

    

    安娜擦了擦眼泪，忽然站起来，拉着莫甘娜的手往二楼走。“跟我来，我给你看样东西。”她带着莫甘娜走上楼梯，推开二楼走廊尽头一扇紧闭的木门。门后面是一间小小的卧室，房间里没有灰，显然常年有人在打扫。床上的被褥是浅紫色的，窗帘是浅紫色的，连床头柜上的台灯罩都是浅紫色的。这个房间的布置这些年一直没变。

    

    墙上挂着一幅粗糙的蜡笔画，画面上一家四口手牵着手——一个金发女人、一个紫发男人、一个更小的金发女孩和一个最小的紫发婴儿。画面的角落写着一行字：“凯尔画的全家福，她三岁。”

    

    “你姐姐画的。”安娜指着那幅画说，“她画完这幅画的第二天，你就被人偷走了。从那以后她再也没画过画。”

    

    莫甘娜站在那幅蜡笔画前，看了很久很久。她的手指轻轻碰了碰画上那个紫色头发的婴儿——那个用最简单的线条勾勒出来的、几乎看不出人形的小小人影。那是她自己。那是她在二十多年留下的唯一痕迹。一滴眼泪落在画框的玻璃罩上，发出轻微的啪嗒声。她没有去擦。

    

    从二楼下来的时候，莫甘娜的眼眶比刚才更红了，但她的表情比之前任何一刻都要平静。她没有再坐回父母中间，而是在克里斯旁边坐了下来。

    

    “你还好吗？”克里斯轻声问。

    

    “不好。”莫甘娜说，“但比以前任何时候都好。”

    

    壁炉里的火焰舔舐着木柴，发出细碎的噼啪声。安娜起身去厨房重新热了可可，顺便端出了一整盘自己烤的姜饼小人，每个小人的脸上都用糖霜画着不同的表情。凯尔终于卸下了所有防备，靠在沙发扶手上，把脚搭在莫甘娜的腿上，用一种理所当然的语气说：“给我按按，今天排练了一整天，腿要断了。”

    

    莫甘娜低头看着搭在自己腿上的那双长腿，犹豫了两秒钟，然后真的伸手开始按。她的动作很生疏，力度也不太对，但凯尔闭上眼睛，舒服地哼了一声。

    

    奥古斯特不知什么时候拿出了相机。那是一台老式的胶片相机，快门按下时会发出清脆的咔嚓声。他对着沙发拍了一张——两个老人靠在一起，两个女儿并肩坐着，一个金发如霜，一个紫发如焰，圣诞树的彩灯在她们身后闪烁着。

    

    “老奥，你那个相机还能用吗？”安娜问道。

    

    “当然能用。”奥古斯特拍了拍相机机身，语气骄傲得像在炫耀一台新买的跑车，“这台相机是我和你妈结婚的时候买的。四十年了，拍出来的照片还是比数码的清楚。”

    

    “那你这张照片得洗两张，”凯尔闭着眼睛说，脚还搭在莫甘娜腿上，“一张挂客厅，一张我带回去挂排练室。”

    

    奥古斯特笑了。“洗三张。多出来的那张给克里斯先生。”

    

    克里斯端着那杯已经半凉的热可可，听到自己名字的时候愣了一下。“我就不用了，这是你们的全家福。”

    

    “你不是把我们女儿带回来的人吗？”安娜转过头看着他，笑容温暖而坚定，“那就是我们的家人。”

    

    听到老头的话，克里斯唇角微扬，抬眼斜睇着凯尔和莫甘娜，目光里藏着几分暧昧的打趣。

    

    莫甘娜和凯尔同时看到了克里斯的眼神，不同的是，凯尔有些害羞地扭过头，而莫甘娜则是有些不服输地看着克里斯。

    

    但此刻，坐在这栋白色小楼温暖客厅的沙发角落里，捧着一杯已经凉掉的热可可，看着壁炉里的火焰和圣诞树上的彩灯，听着凯尔抱怨排练有多累、安娜絮絮叨叨地说姜饼小人烤糊了几个、奥古斯特得意洋洋地炫耀他的老相机——他忽然觉得，那个早已被遗忘的愿望，也许在今晚，以另一种方式实现了。

    

    窗外的天空在不知不觉中开始泛白。平安夜已经过去了，圣诞节的早晨正在悄然降临。奥古斯特拉开窗帘，外面不知什么时候飘起了小雪。雪花很细很小，落在窗玻璃上迅速融化成水珠，但毕竟是雪。旧金山的冬天极少下雪，这场雪像是上天额外赠送的圣诞礼物。

    

    “下雪了。”他说。

    

    所有人都转头看向窗外。细密的雪花在晨曦的微光中缓缓飘落，给街对面那排彩色房子的屋顶铺上了一层薄薄的白色。远处的教堂传来低沉的钟声，一声接一声，回荡在被晨光染成淡金色的城市上空。

    

    安娜靠在奥古斯特的肩膀上，看着窗外的雪。凯尔依然把脚搭在莫甘娜腿上，但不知什么时候已经睁开了眼睛。莫甘娜看着窗外这场意外的小雪，忽然转过头，看向克里斯。

    

    “克里斯。”

    

    “嗯？”

    

    “圣诞快乐。”她说，声音很轻，但很认真。

    

    克里斯看着她。她紫色的眼睛里映着壁炉的火光，嘴角带着一抹从来没有过的、真正放松的笑容。他忽然意识到，这是他第一次看到她笑。不是冷笑，不是嘲讽的笑，不是那种在拉斯维加斯赌场里应付陌生人的礼貌微笑，而是一个真正发自内心的笑。

    

    “圣诞快乐，莫甘娜。”他说。

    

    然后他转向其他人，提高了音量：“圣诞快乐，奥古斯特先生、安娜夫人、凯尔。”

    

    “圣诞快乐！”安娜开心地回应道，从厨房里又端出一盘新烤的曲奇。

    

    “圣诞快乐。”奥古斯特举起热可可的杯子，像举起一杯威士忌。

    

    凯尔看了克里斯一眼，忽然说：“你还欠我一首歌，之前电话里你答应过的。”

    

    克里斯翻了个白眼。“圣诞节不谈工作。”

    

    “那圣诞节之后谈。”

    

    “圣诞节之后也不谈。节后综合症。”

    

    “你到底有没有诚意。”

    

    莫甘娜看着两个人拌嘴，嘴角的弧度又扩大了一分。她把凯尔的腿从自己身上挪开，站起来走到窗边。雪还在下，街对面，邻居老太太推开房门出来拿报纸，看到满天的雪花时惊喜地捂住了嘴巴，然后朝屋子里大喊了几声。很快，几个穿着睡衣的小孩子蹦蹦跳跳地跑出来，在薄薄的积雪中伸着手转圈。

    

    身后，凯尔和克里斯的拌嘴还在继续，话题已经从歌曲转向了哪个牌子的吉他弦最好用。安娜在给姜饼小人重新画糖霜，奥古斯特在摆弄他的老相机，试图抓拍窗外的雪景。

    

    莫甘娜回头看了一眼客厅。壁炉里的火还在烧，圣诞树上的彩灯还在闪，茶几上摆满了曲奇和姜饼和热可可，沙发上挤着两个拌嘴的大人和一个正在偷吃曲奇的老人。她的家人都在这里。

    

    外面的雪越下越大。远处教堂的钟声还在敲，一下，两下，三下，像在宣告什么新的开始。

    

    克里斯终于结束了和凯尔关于吉他弦的无意义争论，走到窗边，站在莫甘娜身旁。他没有说话，只是和她一起看着窗外的雪。

    

    过了一会儿，他感觉到莫甘娜的手指轻轻碰了碰他的手背。不是握，只是碰了碰——轻得像一片落在皮肤上的雪花，转瞬即逝。

    

    但他知道那个触碰意味着什么。

    

    在这个飘着雪的圣诞清晨，在这栋被彩灯和炉火包围的白色小楼里，莫甘娜过了自己第一个有记忆的圣诞节。