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    ——上面全是疤痕，不是刀伤，不是烫伤。

    

    而是那种被什么东西从内部撑开又愈合、撑开又愈合的疤痕。

    

    那些疤痕在灯光下泛着暗红色的光，像一张张正在呼吸的嘴。

    

    他的脸很普通，普通到放进人群里就找不出来的那种。

    

    跟我倒是很像。

    

    但他的眼睛不一样。

    

    那双眼睛是灰色的，不是那种清澈的灰，而是浑浊的、像被什么东西蒙住的灰。

    

    他走进擂台，站在我对面。

    

    裁判举起手。

    

    “开始。”

    

    他没有动。我也没有动。

    

    我们站在那里，隔着三米的距离，看着对方。

    

    人群开始躁动，有人在喊“打啊”，有人在吹口哨。

    

    但他没有动。

    

    他的眼睛盯着我，那双浑浊的灰色眼睛里，有什么东西在闪。

    

    不是光，是某种更深的、更暗的东西。

    

    像河底的石头上长着的苔藓，像旧城区墙壁上的水渍。

    

    然后他动了。

    

    一步，两步，三步。

    

    每一步都很稳，很沉，鞋底踩在帆布上，发出沉闷的声响。

    

    他的手臂没有抬起来，拳头没有握紧，只是走。

    

    像一个人走在街上，像一个人走向一个认识的人。

    

    他没有攻击。

    

    我只是看着他走过来。

    

    距离越来越近，三米，两米，一米五。

    

    他停在我面前。

    

    那双灰色的眼睛看着我，很近。

    

    近到我能看清瞳孔里那层浑浊的东西——那不是疾病，是改造。

    

    是那些培养罐里的液体长期浸泡后留下的痕迹。

    

    至于那种眼神......

    

    我在之前的纪录片中见过。

    

    在那些之前的战场上。

    

    我从来没在战场上待过。

    

    但那种地狱感却有熟悉的感觉。

    

    那些方式总能奏效。

    

    不停地战斗下去，到最后只剩下一种刺激。

    

    肾上腺素那些东西灼烧心脏带来的刺激。

    

    应该会很有用，毕竟那样真正地驱赶了心魔。

    

    他的嘴张开，想说什么。

    

    但没有声音。

    

    只有气，从喉咙里挤出来的、带着那股多种酸混合气味的气。

    

    然后他的手臂抬起来了。

    

    很慢，慢到我能看清每一块肌肉的收缩。

    

    我没有动。

    

    他的手落下来。

    

    手指触到我的肩膀，很轻，像在确认什么。

    

    他的眼睛亮了一下。

    

    那双浑浊的灰色眼睛里，有什么东西在闪——不是光，是火。

    

    是很久以前、在被那些液体浸泡之前、在他还是一个人的时候，曾经有过的火。

    

    他的手收回去。

    

    退后一步。

    

    然后他的身体开始变化。

    

    不是那种剧烈的、爆炸性的变化，而是缓慢的、从内部开始的变化。

    

    他的肌肉在膨胀，皮肤在被撑开，那些疤痕在裂开，露出

    

    他的眼睛变红了，从瞳孔深处开始慢慢变红，像墨水滴进水里，像血渗进雪里。

    

    他的嘴张开，发出一声嘶吼。

    

    他冲了过来。

    

    这次不是走，是跑。

    

    很快，快到帆布在他脚下发出撕裂的声音。

    

    他的手臂抬起来，拳头握紧，黑色的指甲在灯光下闪着寒光。

    

    我侧身。

    

    他的拳头从我耳边擦过，带起一阵风。

    

    风里有那股气，还有某种更甜的、更腻的东西。

    

    嗯，不是黑血那种东西，不过效果差不多。

    

    我出拳，打在他的肋部。

    

    拳头击中他的身体，感觉不像打在肉上，像打在橡胶上，或者说是被反复修补过的东西上。

    

    他哼了一声，这个力度我没有收手，但他没有退后。

    

    另一只手臂横扫过来，我蹲下，拳头从头顶掠过。

    

    他的身体在旋转，重心在偏移，破绽在扩大。

    

    本来还能看得出的理智似乎渐渐抛下了这副躯壳。

    

    只剩力量在不断增强。

    

    我出拳，打在他的下巴上。

    

    他的头向后仰，身体跟着向后倒。

    

    但他的脚没有离开地面，像被钉在帆布上一样。

    

    他的头慢慢抬起来，那双红色的眼睛看着我，那副躯体如弹簧一般地恢复了正位。

    

    他又冲过来。

    

    这次没有试探，没有防守。

    

    就是一拳，用尽全力的、孤注一掷的一拳。

    

    我没有躲。

    

    在他出拳的同时，我向前踏出一步，右拳打在他的胸口。

    

    整个身体的重量压上去，力量从脚底传到膝盖，从膝盖传到腰，从腰传到肩，从肩传到拳面。

    

    这一拳很重，重到他整个人向后飞出去，后背砸在地上，滑了一米才停。

    

    他的力道也传到了我的肩上。

    

    如果不是最后开启了护甲的防护。

    

    肩胛骨不可避免地会碎一部分。

    

    不过.....最后站着的是我。

    

    他躺在那里，眼睛睁着，嘴巴张着，胸口在剧烈起伏。

    

    那双红色的眼睛在褪色，从红变灰，从灰变白。

    

    他的嘴唇在动，在说什么。

    

    我走过去，蹲下来。

    

    “......杀......了......我......”

    

    他的声音很轻，像风，像叹息。

    

    “......求......你......”

    

    我看着他。

    

    那双已经变成白色的眼睛里，什么都没有了。

    

    没有光，没有火，没有那种很久以前曾经有过的、属于人的东西。

    

    只有恐惧。

    

    只有那种被困在已经不再是人的身体里的、永远无法逃脱的恐惧。

    

    我伸出手，放在他的额头上。

    

    皮肤很冷，像冰。

    

    他的嘴唇还在动，但已经没有声音了。

    

    只有气，从喉咙里挤出来的、带着那股混合气味的、最后的、残存的气。

    

    我收回手，站起身。

    

    裁判走过来，看了他一眼，然后举起我的手。

    

    人群在欢呼，在尖叫，在数信用点。

    

    我转过身，走出擂台，从外套口袋里摸出那张卡片。

    

    灰色的，塑料的。

    

    我攥紧它，向那扇门走去。

    

    进去之后就能离开这里了。

    

    门后是那条走廊。

    

    灯光更暗，墙纸更旧。

    

    走廊尽头，那扇木门开着。

    

    门后是那个房间。

    

    地毯很厚，墙上的油画还是那些我看不懂的抽象图案。

    

    圆桌旁边，那个女人坐着，手里夹着烟。

    

    她看见我，笑了。

    

    “五场。”

    

    她说。

    

    “不错。”

    

    她把烟掐灭在烟灰缸里，从抽屉里拿出一个小盒子，打开。

    

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