这里，贫瘠的土地，承载不起你物质的欲望：

    你将一种古老的自由展开，一场不丰裕的雨，

    携带着所有客观的灵魂，都升上高高的天空。

    这里，总是可以否定的国度，

    你用手指的姿势分开一片葱郁的树荫，

    看见，所有的果实都珍藏着花的颜色。

    我们不停地问，问土地、村庄、月亮和女人：

    为什么要有文字？长久地与声音对峙；

    为什么会有声音？在不安的夜晚唱歌；

    为什么会高歌？在我们将要弃绝的土地上。

    这里，你的目光拒绝承认到达的地点，

    我们会笑，笑声折断了坟墓的木板。

    你不相信，一种清晰的、无限的死亡，

    埋葬着被我们踩在脚下的石板路，

    那是我们离开的唯一的，门或者岸：

    我们不惜点燃黑色的火，点燃我的头颅，

    不惜让流动的水结冰，让船背离港口，

    我们甚至不去思考，关于明天的一切，

    关于门，或者岸，的另一端，是怎样的道路，

    而我们，又将怎样埋葬，被折断的木板？

    在这里，我们能听见，来自黑暗深处的歌声，

    来自一个女人紧闭的嘴里的歌声：

    一首歌颂永恒的死亡的赞歌，

    她反复地吟唱着，描绘我骨头的字眼。

    栽种着玫瑰、曼陀罗、彼岸花和相思树的土地，

    被她从漂泊的水里打捞起来，一些花香的骨头，

    被她关进用木板拼接成的盒子里。

    我们将带它离开，就像这场雨带走你不屈的思想，

    我们将踏上未知的弃绝的路吗？

    呵，这里，贫瘠的土地，笑死了，我的骨头。