这一天，莱茵河畔的风是静止的。
因为所有的空气，都被那决死冲锋的气浪给撕碎了。
八百名衣衫褴褛的“乞丐”，向着三十万武装到牙齿的欧洲精锐，发起了最后的反冲锋。
这根本不叫打仗。
这叫送死。
但正是这种明知必死还要去咬你一口的疯狂，让对面的联军指挥官感到了一种来自灵魂深处的战栗。
“开火！快开火！”
阿尔瓦公爵坐在高大的战马上，声音竟有些走调。
他看着望远镜里那些奔跑的身影。
那些人，有的跑着跑着就一头栽倒，再也没起来——那是瘟疫发作夺走了最后的力气。
有的拖着一条断腿，像是一只顽强的蚂蚱，还在拼命向前蹦。
有的干脆趴在地上，用手抠着泥土往前爬，嘴里还死死咬着一把手榴弹——那是哑弹，根本炸不响，但他就是要把它塞进敌人的嘴里。
疯子。
全是疯子。
“砰砰砰——”
密集的排枪声响起了。
在这个距离上，火枪的命中率高得吓人。
冲在最前面的几十名龙骑兵，像是撞上了一堵无形的空气墙，瞬间被打成了筛子。
血雾爆开，在这个灰色的世界里染出了一抹刺眼的红。
但没有人停下。
也没有人回头。
后面的人踩着战友的尸体，继续冲。
霍燎原被绑在那辆战车上。
战车没有动力，是十几名壮汉在后面推着跑的。
那些推车的士兵，一个接一个地倒下。
倒下一个，立刻就有另一个人补上来。
哪怕是用肩膀顶，用头撞，也要把这辆承载着他们精神图腾的战车，推到敌人的面前。
霍燎原身上已经中了两枪。
左肩一枪，打穿了锁骨，血流如注。
腹部一枪，肠子都快流出来了。
但他一声没吭。
疼痛？
那种东西早在三天前就已经麻木了。
他现在的感觉很奇妙。
周围的一切仿佛都变成了慢动作。
他能看清每一颗飞来的子弹在空中划过的轨迹，能看清那个瞄准他的西班牙火枪手脸上惊恐的表情。
甚至能看清空气中漂浮的那一颗颗微小的尘埃。
“再快点……”
他喃喃自语。
“再近点……”
终于。
撞上了。
没有任何花哨的战术，就是最原始、最野蛮的血肉碰撞。
“杀！”
一名只剩下半截胳膊的明军士兵，猛地跃起，像是一头猎豹，扑倒了一名身穿板甲的重骑兵。
他没有武器。
他只有牙齿。
他一口咬在那名骑士没有任何防护的咽喉上，哪怕对方的匕首已经捅进了他的心脏，他的牙齿依然死死地嵌在肉里，直到扯下一大块血淋淋的气管。
另一边。
那名断臂团长挥舞着工兵铲，硬生生削掉了半个敌人的脑袋。
随后，七八柄长矛同时刺穿了他的身体，把他挑在了半空。
他没有惨叫。
他只是低头看着
“大明……万胜！”
那是他留给这个世界最后的声音。
整个战场变成了一座巨大的绞肉机。
联军虽然人多势众，但在这种不要命的打法面前，竟然出现了短暂的溃乱。
前排的士兵被吓傻了。
他们见过勇敢的骑士，见过顽强的雇佣兵，但从来没见过这种……要把自己的命和敌人的命一起揉碎了咽下去的修罗。
霍燎原的战车，终于冲到了阵列的中央。
推车的最后一名士兵，也被流弹击中倒下了。
战车孤零零地停在了一堆尸体中间。
周围，是密密麻麻的联军。
长矛如林，全部指向了这个被绑在车头的男人。
霍燎原此时已经连抬头的力气都没有了。
他的视线一片血红，那是流进眼眶里的血。
耳边的喊杀声渐渐弱了下去。
那是兄弟们都死光了。
结束了。
这场横跨万里的远征，这场注定要被写进史书的疯狂冒险，终于在这个午后，画上了一个血色的句号。
人群分开。
阿尔瓦公爵骑着那匹高大的白色战马，缓缓走上前来。
他居高临下地看着霍燎原。
眼神复杂。
有仇恨，有快意，但更多的是一种如果不亲眼看着这个男人死透就无法安睡的恐惧。
“霍燎原。”
阿尔瓦公爵的声音有些干涩，“你输了。”
“上帝终究还是站在了正义的一边。”
“来人，把他放下来。我要把他带回罗马，在圣彼得广场上……”
“嘿。”
一声轻笑打断了公爵的宣判。
霍燎原费力地抬起头。
他的脸上全是血污，但那个笑容，却纯净得像是一个刚刚完成了一场完美恶作剧的孩子。
“输？”
他用微不可闻的声音说道。
“老子从不做亏本的买卖。”
阿尔瓦公爵心里猛地一突。
一种极度危险的直觉让他瞬间汗毛倒竖。
不对劲。
这个疯子为什么在笑？
这周围……怎么这么安静？
霍燎原的手，那只一直垂在身侧、看似无力的右手，突然动了。
他的手指，一直紧紧扣着战车座位下方一个毫不起眼的铁环。
那是一根连接着引信的拉环。
而在他的脚下，在这片河滩松软的泥土深处。
埋藏着他们从梵蒂冈金库里搜刮来的所有黄金。
不。
那不是黄金。
那是数十吨，从意大利各地兵工厂里搜集来的、纯度极高的黑火药和苦味酸炸药。
这是他给这场葬礼准备的，最昂贵的烟花。
霍燎原看着阿尔瓦那张骤然变色的脸，嘴角的弧度越来越大。
他轻轻张开嘴，无声地说了一句话。
那是对他那个远在万里之外的叔父说的。
也是对他那个依然在病榻上咳嗽的皇帝陛下说的。
“我不亏。”
手指猛地用力。
拉环崩断。
“咔嚓。”
这一声清脆的机括声，在死寂的战场上，比雷鸣还要刺耳。
阿尔瓦公爵的瞳孔瞬间缩成了针尖大小。
他甚至来不及调转马头，只能发出一声绝望而凄厉的尖叫。
“不——！！！”